I figli belli è una casa editrice che esiste nella clandestinità dal 2003, avendo sempre realizzato i suoi volumi 'a mano'. Ora la cosa non è più possibile, verrà quindi stampata da Lulu.com (a sua insaputa). Questo permetterà di realizzare volumi più 'corposi', tecnicamente irrealizzabili a mano, se non in un numero di esemplari limitatissimo. 
 
La linea editoriale de I figli belli si può dedurre dall'intervista all'editore registrata qui.

*Al momento non tutti i volumi dispongono del link all'articolo su lulu.com. L'editore provvederà al più presto.

Il perché di questa antologia di giovani surrealisti canadesi è presto detta: i soldi. Dopo aver fatto un drammatico mutuo e subito dopo un drammatico prestito per cercare di pagare il mutuo, sono ridotto in condizioni economiche disastrose; cosa meglio di un ricco assegno del benemerito mazzetti per rimettere tutto a posto?

L’antologia raccoglie alcuni dei migliori racconti dei giovani surrealisti canadesi che ho conosciuto durante un mio recente viaggio a Klangiqcliniq (sembra uno scherzo eppure si chiama proprio così). Lo dico subito: le traduzioni sono del tutto approssimative e in alcuni casi ci sono stati veri e propri adattamenti, soprattutto per riferimenti a cose e persone che sono state (malamente) riportati nell’equivalente italiano. Devo anche aggiungere che agli autori non sembrava che la cosa importasse più di tanto.

Per dovere filologico confermo che alcuni racconti sono di scrittori non canadesi, ma che in quel momento erano in Canada (è il caso dell’italiano Gregorio Facile e del croato Murter Moric). Il loro inserimento nella raccolta ha l’unica motivazione di dare volume al testo che altrimenti sarebbe stato troppo scarno. In fondo possiamo sempre pensare che l’aria canadese abbia in qualche modo influito nella composizione del racconto no? Ah ah ah.

In ogni caso, buona lettura, e benvenuti in queste allegre favolette serali.

fv

Ascolta qui sotto l'introduzione di Antonio Koch + un racconto dalla voce di Fabrizio Venerandi:

Qualche giorno fa passeggiando in una campagna autunnale il mio occhio fu attratto da alcune macchie di verde più intenso, più vivo. Cominciai a riflettere sulla presenza in natura di cicli minori che si affiancano a quelli “maggiori”, a quelli macroscopici, all’interno dei quali siamo immersi tutti mentre passeggiamo o facciamo le cose che ci piace fare.

Un ciclo maggiore classico è  quello del calendario, autunno-imverno-primavera-estate, il ciclo annuale delle stagioni di cui passeggiando vediamo i colori bellissimi, fatto di curve a sinusoide, alti e bassi, che si richiude su se stesso in eterna ricorsività, fatto di semi che cadono, che a primavera crescono, che diventano foglie, poi frutti,  eccetera. All’interno di questo grosso ciclo (che a sua volta è inserito in altri megacicli) c’è una infinità di “microcicli” più corti, meno evidenti, ma sopratutto che iniziano in continuazione e spesso non arrivano a conclusione. A volte finiscono lì, si interrompono per il sopraggiungere di una gelata, di una ventata, dello scarpone di un passeggiatore, della sigaretta di uno stupido fumatore, e cosi via. Altre volte arrivano a compimento e si dispiegano nella loro bellezza, che magari coglieremo a distanza di tempo, oppure non coglieremo mai. È il caso, insieme  alle caratteristiche dei macrocicli, e degli stessi microcicli, a determinare l’arresto o la prosecuzione, di questi ultimi, cioè di questi inizi. Ed eventualmente il loro compimento. È la teoria delle “estati di san martino”, che ci dice che i cicli hanno in se qualcosa di continuo, una tendenza alla linearità, all’espressività, sono le circostanze che li rendono periodici. La cosa importante è che tutti questi cicli, quelli conclusi e quelli aperti,  hanno una loro dignità evolutiva, cioè un vero e proprio fine evolutivo, soprattutto da quando la natura ha inventato la riproduzione. Ma questo è un altro discorso. Insomma la teoria la avevo un po’ vagamente intuita,così,  ma poi difettando di un pensiero consequenziale, non sono riuscito ad elaborarla meglio. Anche lei è rimasta un po’ un ciclo aperto. I passi successivi prevederebbero l’allargamento a macchia d’olio della teoria a tutti i cicli di questo mondo, biologici e non, organici e non, microscopici e macroscopici. Vado sempre a finire alle macchie ed all’olio, praticamente in pizzeria.

E dunque la butto li, la teoria, così confusa, come le frasi dei miei taccuini, che ho raccolto suddividendole per stagioni, ed all’interno delle stagioni, per microcicli. Tutti confusi. Tutti lasciati andare alle ventate. Alcuni piccoli, alcuni grandi, alcuni che non ci sono. Ogni ciclo è racchiuso dal quel simbolino che non si distingue bene ma è una piccola matita. Ci tenevo ad esporla così, qui e ora, la teoria, confusa e non conclusa. Preludio alla prossima sgangherata Teoria del Così.

"Gloriagloom mi piace tantissimo quando scrive di Roma, quando scrive incazzato e quando scrive di musica. E’ un figlio bello, lo sento un fratello.

Tempo fa nacque spontaneamente la voglia di realizzare un progetto in comune che parlasse di Robert Wyatt. Immagino che la parola progetto sia una di quelle che lo fanno arrabbiare, come certa letteratura francese, come certe cose della attuale modernità, allora parleremo di papocchio, come lui stesso ebbe a definirlo. Cominciai a lavorarci con gusto, ad entrare in quella geografia più interiore che reale, tra un Kent ed un Maine immaginari, senza riferimenti precisi e tantomeno google maps. Ma ad un certo punto, addentrandomi in questi territori,  mi è venuto un blocco, improvviso, completo, una specie di paralisi. Non sono stato più capace di andare avanti, forse ci sarebbe del materiale buono per il dottore citato nel libro. E cosi mi arresi.

Quando mi ha scritto, di recente, mi ha chiesto se volevo proseguire, se volevo aggiungere qualcosa, a che punto ero. Mi ha mandato la sua parte e gli ho risposto che mi ero arreso, che avevo il blocco irreversibile e che il papocchio è bello così. Sai quando sulle riviste leggi che invece di un disco hanno fatto un progetto, ecco questo non è un progetto, e nemmeno un papocchio, è un semplicemente un librino bello. Poco male se manca la mia parte, farò un’introduzione, naturalmente minimale. Dice Wyatt in una intervista che lui è davvero minimale, non come quelli che si definiscono minimali, ma poi fanno un sacco di cose minimali. Lui fa davvero poco. E  per me Wyatt è maestro anche di questo..."

Ma forse è meglio che l'ascolti, questa introduzione di Artur Scantini, qui sotto:

Ecco l'incipit

"C’è così tanta roba da leggere. Io di solito leggo libri americani. Nell’ultimo libro che ho letto c’è un personaggio importante il cui vero nome è Richard Sheets, che tradotto in italiano è Riccardo Fogli. E’ stato fatto apposta? E’ una coincidenza? Chissà. Trovo tutto ciò estremamente interessante. Non amo nessuno."

Non c'è tempo che per un estratto casuale

"La signorina Gigliola non soffriva il caldo e anzi d’estate le pareva di rinascere. Da maggio in poi, gli importuni dolori che sentiva alla base del collo e, lungo la struttura ossea, ovunque s’annidasse una giuntura, andavano scomparendo, uno al giorno, come fiori che sbocciassero sul suo balcone dopo aver patito, da bulbi, la rigidità dell’inverno. Benché la residenza del parroco esponesse a mezzogiorno, dalle mura, spesse un metro, di pietra e sassi, filtrava sempre umidità, tanto più perniciosa in quanto aveva impiegato sei mesi ad accumularvisi, per uscirsene fuori in piccole dosi ma costanti, così che, finalmente, quando le pareti si asciugavano al lavorio del sole, era di nuovo inverno."

(per gentile concessione dell'editore Smith & Laforgue)

sono un sarago

o un pesce pagliaccio
col naso in giù e respiro zitto
spruzzo e mi somiglio
quando metto

la testa via dal chiasso
nei fontanili pieni
o nelle vasche
imitando il tonno
e nel blu del silenzio
la clip in testa è pinna
e giù
ancora sguazzo
dove il rumore affoga
placata nuoto l'acqua
e precipizi di oceani
leggera bestia
nel mare basso